La princesa

En la torre de cristales se asoma la princesa.
El sol se va a dormir
entre edificios grises, cansado del día.
La princesa viste de verde, como la hierba
y apoya, soñadora,
su aristocrático rostro sobre la mano con guante de limón.
Ciñe con la otra el cetro metálico rematado en flecos
que tiempo ha fueron blancos, nieve de enero.
La princesa no está triste, no más que otras veces:
el castillo acristalado está vacío de gentes,
sin bufones, ni banquetes,
sin caballeros andantes, ni promesas de amor.
Una música vieja suena y sueña, la princesa.
Más abajo, a ras del suelo, un vagabundo se oculta de la tristeza
bajo una caja de cartón.
De paraguas, un tetrabrick de vino barato y grosero,
dolor sin adorno, fado de amor sin esperanza.
No está triste la princesa, no más que otras veces.
Su boca dibuja sonrisas que no son de fresa,
las estrellas se ahogan en la luz de la ciudad.
Abajo está la yonqui de otras noches,
los top manteros , los rateros, las mujeres que buscan clientes.
Los oficinistas de corazón afligido salen con prisas de los bares,
las conciencias perseguidas por las imágenes.
La princesa no sueña con un príncipe morado
no está triste, está como otras veces).
La princesa sueña con un mundo amable
donde los hombres no habiten cartones, ni chapas, ni plásticos,
ni duerman abrazados a una pena grande, inmensa.
La princesa sueña con un mundo ¿imposible?
en el que su torre de cristal se torne, por magia, casa blanca
junto a unas aguas lapislázuli
o un campo color alegría,
y un hombre, bien príncipe o bien escudero, la tome entre sus brazos
y unas risas infantiles se escuchen a lo lejos.
La princesa no está triste, no más que otras veces.