Zoé. (El blog de Sara III)

Zoé se sentaba en el pasillo, frente a la puerta. Se balanceaba, adelante, atrás, adelante, y agudizaba el oído para escuchar el sonido familiar de unas llaves. Se me partía el corazón. Y me enfurecía. Estaba enfadada con la vida, con los inconvenientes, con el saldo exiguo que me arrojaba la cuenta, con los cuarenta que se acercaban inexorables, con el sol si salía y con la lluvia si se atrevía a mojarme. Una tarde no pude resistir más la visión de mi hija en el pasillo, meciéndose a si misma en medio de tanto dolor. La cogí en brazos y la senté en el sofá, me agaché y le dije que nunca más, que él no iba a volver, nunca. Zoé no dijo nada, no chilló, ni protestó. No volvió a sentarse en el pasillo y tardó en sonreír. Mucho. Hubo algo que se rompió aquella tarde, algo que aún está roto y no sé reparar. Así es el juego de la vida, imagino. Es una mujer muy capaz, muy hermosa, muy inteligente. Será por aquello que no quiere tener un hombre a su lado, por si no vuelve nunca.