Hay algo al fondo de la caja, una especie de hoja doblada, pero qué demonios es esto, Eugenia. Él me manda este paquete, después de haber cerrado la puerta de mi casa y haber jurado que jamás volvería porque yo, una servidora, Eugenia, bibliotecaria y treintañera (vale, casi cuarenta, vale) le cortaba las alas a él, que siempre fue un espíritu libre. Que machacona es esta canción. Les suena, verdad. No te lo tomes así, tal vez sea yo, que estoy acostumbrado a ir a mi bola y me agobias, Eugenia, me agobias, te metes en mi vida y no eres tú, soy yo. Por dios, qué falta de originalidad. También detesto los clichés. Quedamos como amigos. Ya nos llamamos. Qué bonito fue mientras duró. Y una mierda.
Huy, Eugenia, qué lenguaje es este. ¿Qué pensaría si te escuchara? ¿Y a ti qué te importa? ¿Y qué le importa a él cómo demonios hablo? Pues eso. No quiero saber qué me dice, ni qué me envía, ni qué quiere. Hale, se acabó.
Quito a Sabina. Mariza te quita el puesto en el hit parade, Sabina, no tienes remedio, Eugenia. Eres como uno de esos personajes melancólicos de novela, regodeándote en el pesar. Con el ánimo espeso y el regusto de la amargura en la boca, como un fado, claro. Qué propio. Venga ya, tómate un café Eugenia.
Qué maravilla, Mariza. Lisboa… las rúas, las gentes, la música, ese derrumbamiento lento de las casas y las personas. Lisboa.
Hummm. Ya he perdido la cuenta, Mariza, te lo digo de verdad, de las veces que las campanas han tocado esta mañana. Pues no te has puesto nostálgica ni nada, Eugenia. El café y el fado, claro. Que no tienes remedio, pareces una niña grandota.
El paquete lo manda él y llega desde Buenos Aires. Qué extravagancia. Llega de Buenos Aires a este pueblo donde aún hay gallos y perros que no tienen claro su identidad fisiológica de can. Y por eso, en vez de ladrar, cantan. Mal, no nos vamos a engañar, pero cantan. Y llega este paquete, una caja monstruosa llena de papel y plástico, y en el fondo, algo parecido a una hoja, pero más grueso, doblado y metido en una bolsa o algo así.
Huy, Eugenia, qué lenguaje es este. ¿Qué pensaría si te escuchara? ¿Y a ti qué te importa? ¿Y qué le importa a él cómo demonios hablo? Pues eso. No quiero saber qué me dice, ni qué me envía, ni qué quiere. Hale, se acabó.
Quito a Sabina. Mariza te quita el puesto en el hit parade, Sabina, no tienes remedio, Eugenia. Eres como uno de esos personajes melancólicos de novela, regodeándote en el pesar. Con el ánimo espeso y el regusto de la amargura en la boca, como un fado, claro. Qué propio. Venga ya, tómate un café Eugenia.
Qué maravilla, Mariza. Lisboa… las rúas, las gentes, la música, ese derrumbamiento lento de las casas y las personas. Lisboa.
Hummm. Ya he perdido la cuenta, Mariza, te lo digo de verdad, de las veces que las campanas han tocado esta mañana. Pues no te has puesto nostálgica ni nada, Eugenia. El café y el fado, claro. Que no tienes remedio, pareces una niña grandota.
El paquete lo manda él y llega desde Buenos Aires. Qué extravagancia. Llega de Buenos Aires a este pueblo donde aún hay gallos y perros que no tienen claro su identidad fisiológica de can. Y por eso, en vez de ladrar, cantan. Mal, no nos vamos a engañar, pero cantan. Y llega este paquete, una caja monstruosa llena de papel y plástico, y en el fondo, algo parecido a una hoja, pero más grueso, doblado y metido en una bolsa o algo así.
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