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diciembre 11, 2008

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Manolo García

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El Capricho de Máximo Díaz de Quijano

Sólo una semana vivió en su casa de verano el abogado y músico Máximo Díaz de Quijano. Las columnas no terminadas denuncian la premura por instalarse de su dueño, enfermo y cansado. Falleció una semana después de llegar, en junio de 1885. El Capricho es eso, un antojo, un deseo, el anhelo irrefrenable de volver al hogar y presumir de riqueza, de buen gusto, de progreso, de modernidad. La casa, tapizada de girasoles, plantada en un pueblo ballenero es también girasol que ofrece sus estancias al sol para que las bañe, de la mañana a la noche. Es fantasía pura, color, música. Las ventanas cantan cuando se abren, cuando se cierran. En las vidrieras del cuarto de baño, los animales tocan instrumentos: un pájaro al piano, una abeja a la guitarra. El invernadero debió ser cosa curiosa, acristalado y pertrechado con el último diseño en calefacción, irradiaba abrigo al resto y exhibía las plantas que el indiano se trajo a su pueblo, con orgullo de hombre hecho así mismo. Miré la foto de Máxim...

Por qué se suicidan las hojas...

cuando se sienten amarillas? Libro de las preguntas. Pablo Neruda Llovían hojas sobre el parque. Con la cadencia del agua, el ámbar caía de los árboles, fruta madura. Despacio. Así se fue mi amor. No creí que los anhelos alocados fuesen para mí. Querer, besar, morder como la primera vez. Pasear entre los cipreses apuntados con la incertidumbre de la pasión inexperta. Que me tomasen de la cintura y cimbrearme, junco joven a la orilla del río. No lo predije, no podía saberlo. Que me mirasen con los ojos limpios de la vez primera. Y sin embargo, lo amaba. Con el insistente golpeteo del agua en la roca. Pero una mañana se me despertaron unas ganas inmensas de amar un amor recién estrenado. De merodear por las calles Melancolía y Locura. De conocer un alma nueva, un cuerpo extraño, para mostrarme distinta, sin las imperfecciones de una vida compartida. Se me avivaron unos anhelos locos de la mano de los deseos de aventuras en el peligroso amor prohibido. Fue él, porque estaba cerca. Pudo ha...

Capacidad de identificarse con alguien y compartir sus sentimientos

Qué difícil ser capaz de ponerse en el lugar del otro y sentir frío, o tristeza, o jolgorio, si viene al caso. Qué difícil identificarse con alguien, si no sabes bien si es que es así o es como era antes, o es que antes no era y ahora sí o siempre ha sido así y tú has cambiado o antes no te importaba y ahora sí. Qué difícil compartir sentimientos si no eres capaz de compartir inquietudes, gustos, afinidades, cotilleos o un simple café. Qué difícil pretender que el otro te comprenda, te mire los adentros y comparta tu rechazo, tu amor, tu odio o tu elección, si siempre te quedas en la piel, en el marco, en la metáfora, en el color.

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