Escribir

Rene Magritte: La response imprevue
Quise encontrar la llave que abre la puerta. Busqué en el fondo del cajón de los secretos, sobre el armario ropero, detrás del reloj. Nada. Luego intenté leerla en los cuentos y en la dulzura de unos versos. Más tarde, utilicé la brújula para orientarme en el camino y al fin hallarla. No sirvió. Pregunté a las estrellas, pero no me escucharon. Yo quería tener la llave de la puerta que anticipaba naranjas desiertos. Pero no caí en la cuenta de que para llegar al desierto rojo no necesitaba llave alguna. La puerta había ido desapareciendo en el cajón secreto, en el ropero, en la esfera luminosa, en el final de una historia y en la asonante rima de un poema. La brújula y las estrellas no sirvieron, porque no hacía falta llave alguna.

Crucé la puerta... y escribí.